O rato morto do nosso amor.

    Você me bate a porta mas eu não abro. É o tempo de me corroer por dentro e você ir embora, então quando vai eu também vou. Saio de mim mesma, me abstraio. E só então viro covarde, porque arrumei motivo para a desistência e li hoje que quem desiste e arruma motivo é verdadeiramente um covarde.
Equanto você se afasta da porta passo por passo rumo a mais longe de mim e permaneço parada, ao acaso, auvindo os ruídos trazidos pela sua ida, meu coração bate e eu seguro firme com as mãos. Por que sou covarde.
Mundinho de covardes esse que se afastam da porta. Tempo covarde esse que desiste de permanecer. Mulher covarde essa que não destrava a fechadura e nem tira os dez dedos que prende sobre o coração. E tudo com um, dois, três... mil motivos. Destemidos são os que amam com a chave que destranca porta. E veem o feio do amor e ainda sim, amam.  O amor não é só o rouxinol que pousa sobre o seu ombro num lindo dia com o arco-íris sobre o mar. O amor também é um rato morto na calçada da rua. Sujo, sangrando. Que perturba porque não é atrativo. Então se ama ao mundo, mas não se ama ao rato morto porque o cotidiano é covarde também e seleciona oque deve ser amado, numa cegueira opcional. E se é cego não é amor. O amor ama o defeito, porque o vê.
Se eu tivesse aberto a porta e não desistisse e não terminasse e não me vendasse e não negasse o desgostoso no meu amor... eu teria razão. Por que eu seria desbravada por você e daqui a 30 anos quando tua barriga crescesse, o meu rosto murchasse, teu ranso me irritasse e quando no bafo, na ruga, no sujo, na abstinência eu visse o rato morto do nosso amor e não desistisse, eu seria destemida.
    Mas você me bateu à porta e eu não abri, foi o tempo de me corroer por dentro e você ir embora.